Encuento literario con José Luis Puerto

El próximo miércoles 13 de diciembre a las 20h. en  La Sala de la Palabra. Teatro Liceo tendremos el Encuentro literario con José Luis Puerto.


Nacido en La Alberca, Salamanca (1956)Poeta, ensayista y etnógrafo. Entre sus obras poéticas destacamos: El tiempo que nos teje (1982), Un jardín al olvido (1987); accésit al premio Adonáis, Estelas (1995), Señales (1997) premio Gil de Biedma; De la intemperie (2004), Proteger las moradas  (2008), Trazar la salvaguarda (2012) y su último poemario: La protección de lo invisible (2017). Algunas obras etnográficas: Fascinación del mundo, Motivos legendarios tradicionales (2006), Expresiones de la religiosidad popular (2010), o Leyendas de tradición oral en la provincia de León (2011), entre otras. 
Como editor ha creado y dirigido las  colecciones de “Pavesas. Hojas de poesía”, “Cuadernos del Noroeste” y otras. Ha co-dirigido en la Universidad de León la colección “Plástico& Palabra” y  recientemente “Caligramas”.



Poemas de Un Jardín al olvido

La ropa tendida

Subid, subid a los terrados,              
Asomaos a aquellos cortinales,                     
Mirad la ropa             
Tendida a la mañana, a la luz de noviembre,           
A un delicado sol que acaricia las telas.                   
Fijaos cómo el aire orea los tejidos,              
Cómo en ondas los mueve                
En sutiles vaivenes, cómo diluye el agua                 
Su líquida presencia.             
Ved esa algarabía de gozosos                       
Colores                      
Que lanzan al espacio saludos naturales.                  
¿Quién durmió en esas sábanas de lino?                  
¿Quién la camisa limpia                    
Ensució con el vino, con la cálida grasa                   
Del cocido diario?                 
Tienen los calcetines nostalgia de unos pies,            
Del calor de las botas            
Que abrigan sus dibujos. El alambre            
Cómo acoge la ropa,             
Con qué fervor la mece en la clara mañana,             
Cómo al aire la expone y la duerme en susurros.                 
¿Y las mujeres tendiendo sus barreños                    
En los balcones, en las azoteas?                   
Cómo colocan amorosamente                       
Los pañales del niño             
Y acarician las telas               
Con los escuetos labios de las pinzas;

Cómo redimen la rutina en estas                  
Cotidianas tareas.                  
Mirad, mirad la ropa,            
Ved cómo con siseos nos saludan sus pliegues                    
Sintiendo                   
Cariñosa nostalgia                 
De nuestro cuerpo, nuestra piel, de nuestras formas.                       

                  
¿Qué de nosotros está puesto a secar?                     
¿De cuál de nuestras telas                 
Hemos lavado las manchas del desánimo                
Frotándoles el limpio            
Jabón de la inocencia?                      
¿En qué alambre se orean nuestros oscuros linos                 
Hasta alcanzar al viento                    
Su perdida pureza?

Elegía por «la Luisa»

¿Quién devoró tus manos para el polvo?                 
¿De qué balcón colgaste                   
Las sábanas blanquísimas                 
Estampadas en tu cuerpo de verónica?                    
Lloran las ventanas,              
Las paredes lloran.                
Los hijos que no has parido nunca               
Invocan tus senos de verdades                     
Rendidas en la tierra             
Ante jacas infértiles,             
Eternamente locas.                
Ya no hay mañana para ti. Se fueron           
Las últimas estrellas de tus noches de agosto.                     
¿Cómo te has muerto ahora              
En estas alcobas tan de barro,                      
Tan de misterio, sin sangrar los besos?                     
Ya no vendrán los pinos                   
A llorar con sus larvas plañideras,                
Ni tu boca dirá las palabras de siempre.                   
Te has ido                  
Y parece que aún no habías llegado             
A anunciar por las calles                   
Tu muerte vespertina.            
Ya no te morirás. Tu cuerpo aguarda           
La llegada de todos los veranos,                  
Del otoño, del hielo. Tu semilla                    
La tienes ya sembrada:                     
Recogerás abrojos,                
cardos,
olvido.




Poemas de Un Jardín al olvido
Caballos

Que vuelvan los caballos                  
Del tiempo a mi jardín,                     
Que pasten en las hondas                 
Praderas de mi pecho.                       
Nutre como la sangre            
La roja hierba de mi corazón.           
Siento aún el galope velocísimo                   
De esos latidos que me llevan siempre                     
A aquel jardín lejano,            
A aquel espacio virgen                      
Lleno de castañares, de granito                    
De enciclopedias que atesoran                     
Los enigmas del tiempo.                   
Que vuelvan los caballos,                 
Tengo caminos para su galope                      
Que llevan a un jardín, a mi jardín               
Con rosas de inocencia, con aromas             
Que atraen las caracolas del recuerdo,                     
Tengo praderas en el mapa mudo                 
De la niñez,               
Allí qué pastos hallarán, qué arroyos            
En que abrevar felices,                      
En que calmar la sed             
Del pasado, tan lejos;            
Aún tienen hierba mis laderas prístinas                    
Y el agua de la vida aún las riega.                
Que vuelvan los caballos                  
Del tiempo a mi memoria,                 
Que traigan los recuerdos                 
En alforjas de magia;            
Hace tiempo que espero su galope               
Por las secretas vías de mi infancia,             
Hace tiempo que esperan mis oídos             
Escuchar su galope;               
Están de mi jardín las puertas bien abiertas             
Y en las altas planicies de mi pecho             
No existe ningún muro                     
Para impedir su paso.            
Si vienen les daré las rosas de mi sangre.     





     
Poema de Paisaje de invierno
Poema de Estelas

Los bárbaros

Hoy llegan los bárbaros
(Constantino Cavafis)                          

Si vinieran los bárbaros, qué bien,                
Cuánto desorden traerían,                
Cuánta vida en sus grupas,               
Cuánto nuevo perfume                     
Con que orear las viejas convenciones.                    
Se iría aburrido el tedio                    
Con su amada rutina             
A otro reino, tan lejos...                    
Las sedes de justicia y las magistraturas                  
(Tanto estéril palacio             
Como habita en nosotros)                 
Se esconderían lívidas                      
Ante el vital galope de los bárbaros,            
No crecería la hierba de nuestro aburrimiento                      
Bajo sus herraduras               
Ni ya la hipocresía reinaría en los rostros                 
De tantos transeúntes.                      
Si vinieran los bárbaros, qué bien.                
Pero el campo es estéril,                    
No se divisa el polvo de las huestes             
Ni se oyen sus galopes.                     
Dicen que ya no hay bárbaros,                     
qué pena...
                       
               
Estela para madre que zurce calcañares de calcetines

Umbral entre cocina y campocasa:               
Sentada en silla zurces                      
Bajo una luz tan pobre                      
Que da al oscurecer el encargado.                
Una única bombilla               
Rescata los rincones de las sombras,            
Bombilla en el umbral de ese espacio tan nuestro,               
Y tú bajo su luz repasas calcetines.              
Escena en la memoria            
De anunciación sin ángel:                 
No hay arcos palaciegos                   
Ni ropajes bordados con la gula del oro                   
Ni siquiera las alas dibujan el espacio.                     
Es otra anunciación:              
La de un tiempo zurcido con hebras de pobreza,                 
La de una luz que enturbia               
Y emborrona las músicas del alba.               
Con el cincel del corazón                  
Grabo esa estela tuya            
Que ya nos pertenece.





Poema de Las sílabas del mundo
Agnus Dei
(Zurbarán, Museo del Prado)

Sigue el cordero ahí,             
En espacio esencial ante tiniebla,                  
Sobre una mesa gris, ara del mundo.            
Tan quieto y maniatado,                   
Nos pide la piedad                
Con un silencio blanco que apacigua.                       
Siempre fue de los mansos               
El espacio letal del sacrificio,           
Esa entrega al dolor              
En busca de un sentido que se escapa                       
A la gula voraz de los verdugos.                  

Invócanos, cordero,              
Desde lo indescifrable de tu estar                
De otra manera.                     
Ten piedad de nosotros,                   
Que vivimos de espaldas al sentido              
Que tú transmites con tu mansedumbre.                       
Pide que desatemos              
Las cuerdas de tus patas maniatadas.                       
Ya no podemos soportar                   
Ese estado de gracia que te inviste,              
Ese tu estar ajeno                  
A la atadura que hoy el mal del mundo                       
Te tiene colocada.                 

Ya no sabemos invocarte,                 
Tampoco soportamos            
Tu súplica callada,                 


Tu gracia, tu quietud, tu mansedumbre,                       
Tu silencio, tu entrega, tu dolor...                 
Cifrados en el ser de la blancura.                  

Ten piedad de nosotros.



Poema de Topografía de la herida
Cucharilla
Para Ana y Pablo.

A diario disuelvo                  
En mi café el azúcar              
Con esa cucharilla con la cual mis dos hijos                       
Tomaban la papilla cuando eran                   
Muy niños todavía, tiempo de oro,               
Que sigue en el cajón de la cocina                
Con su brillo de siempre,                  
Con su inocencia, ay, también de siempre;                       
Y la llevo a mi boca              
Con las gotas calientes de café,                    
Con las gotas calientes                      
Aún de aquellos días             
Que en mí siguen tan vivos               
Porque es la matria de ellos.             
Y llega al paladar,                 
Al cielo de mi boca ese consuelo,                 
Ese amor que se encuentra                
En haber compartido la cuchara                   
Para alzar la papilla o el café             
Hasta el cielo mejor de nuestros días.                       
A diario necesito                   
La infancia de mis hijos, la disuelvo             
Como azúcar lograda en mi café;                 
Saco la cucharilla                  
De ese cajón que se halla                  
Tan vivo en mi memoria,                  
Y doy vueltas al vaso            
resuena el cristal, su transparencia,
Como en los días claros, tan hermosos.                       
Y papilla o café                     
Dan lo mismo, que todo                   
Se nos vuelve nutricio si sabemos                 
Despertar su sentido, llegar al corazón.                       
A diario disuelvo                  
Mi vida en lo que amo.                     
Nunca me faltará                   
La mejor cucharilla.   



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